En las islas Salomón, en el sur
del Pacífico, algunos lugareños practican una forma única de tala de árboles.
Si un árbol es demaisado grande para ser talado con un hacha, los nativos lo
hacen caer a gritos. (No tengo a mano el artículo, pero juero que lo he leído).
Los leñadores con poderes especiales se suben a un árbol exactamente al
amanecer y, de pronto, le gritan con toda la fuerza de sus pulmones. Lo harán
durante treinta días. El árbol muere y se derrumba. La teoría es que los gritos
matan el espíritu del árbol. Según los lugareños, da siempre resultado.
“¡Ay, esos pobres inocentres
ingenuos! ¡Que extraños y encantadores hábitos los de la jungla! Gritarles a
los árboles, vaya cosa. ¡Qué primitivo! Lástima que no tengan las ventajas de
la tecnología moderna y de la mentalidad científica.
¿Y yo? Yo le grito a mi mujer. Y le grito al teléfono y a la segadora de
césped. Y le grito a la televisión y a los periódicos y a mis hijos. Incluso se
dice que he agitado el puño y le he gritado al cielo algunas veces.
El hombre de la puerta de al
lado, le grita mucho a su coche. Y este verano le oí gritarle a una escalera de
tijera durante casi toda una tarde. Nosotros, la gente educada, urbana y
moderna, le gritamos al tráfico y a los árbitros y a las facturas y a los
Bancos y a las máquinas…, sobre todo a las máquinas. Las máquinas y los
parientes se llevan la mayor parte de los gritos.
Yo no sé lo que hay de bueno en
ello. Las máquinas y las cosas siguen en su sitio. Ni siquiera darles patadas
sirve a veces para nada. En cuanto a las personas, bueno, los isleños de Salomón
pueden apuntarse un tanto. Gritarles a las cosas vivas puede hacer que muera el
espíritu que hay en ellas. Los palos y las piedras pueden romper nuestros
huesos, pero los palabras rompen nuestros corazones.
Robert Fulghum: “Todo lo que realmente necesito saber lo aprendí en el
parvulario”
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